En el País, viene esta nota (dar click abajo para seguir leyendo):
Snow, artista rebelde de discutido talento, murió el pasado 13 de julio por una sobredosis en Nueva York, a los 27 años. Es la edad maldita, la misma con la que se despidieron Jim Morrison, Kurt Cobain o Jean-Michel Basquiat. Y al igual que ellos, Dash Snow gustaba de coquetear con el lado salvaje de la vida. Tras un invierno en una clínica de rehabilitación, una visita fugaz a su vieja amiga la heroína lo fulminó.
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Obsesionado con la autoridad, comenzó a recortar artículos de periódico sobre agentes corruptos, se masturbó sobre ellos y los enmarcó. Hoy forman parte de los fondos de colecciones tan importantes como la Saatchi Gallery. También documentó junto a Dan Colen una de sus aficiones, bautizada como Hamster's nest (el nido del hámster): consistía en encerrarse en una habitación de hotel, despedazar las Páginas amarillas, desnudarse y ponerse ciegos de drogas hasta que se sentían como ratones.
A mí me recuerda a Diario, una novela, de Chuck Palahniuk
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