1Q84

Haruki Murakami, 2009

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Invisible

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Paul Auster, 2009

El hijo del coronel

David Ojeda, 2008

Así han sido mis últimos diez años: un forcejeo permanente entre yo y yo. De verdad: entre yo y yo. El yo alcohólico –necio y escéptico, iluso y loco, inerme– y el yo que obra en sociedad: mesarudo y moralino y tonto. Por eso no dudo en confesar que tengo este sueño, que como Luther King acaricio un sueño, el del planeta convertido en una gran fiesta de borrachos buenos y sabios, beodos con dos certezas fundamentales: que su bebida no se agotará y que sabrán mantenerse en ese nivel de intoxicación entusiasta, no desmesurada, en el cual los dioses bajan a conversar con ellos, las mujeres los desean y no se les oponen, los amigos comparten el pan y la alegría en una sociedad pacífica y justa donde el mundo natural se halla en armonía y belleza. Bonito, ¿verdad?

sí, ya sé, pero si no lo hago yo, ¿quién?

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Este mensaje es para los dos o tres chícaros que viven en Ciudad Juárez y pasan por aquí.

Una isla sin mar ya está a la venta en la Cafebrería S & L

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Una reseña de Una isla sin mar

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Ambientada en la ciudad natal del escritor, un lugar fronterizo, estos jóvenes, siempre “en la orilla”, como se titula el primer bloque narrativo, viven con el dilema constante de permanecer en su tierra o ceder a la poderosa llamada estadounidense y dar un vuelco a sus vidas...
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Una isla sin mar

César Silva Márquez, 2009

Hay guerras, lluvias de sangres, explosiones y pestes, pero todo es tan lejano, me levanto de mi lugar y veo por la ventana el cielo, veo los cerros y la paz del aire y el polvo es tal que no hace más que tranquilizarme. La hora no importa. La luz amarillenta y los ruidos mínimos que me rodean pueden estar aquí día y noche. Si me desentendiera del reloj, no tendría la menor idea del momento que habito. En este lugar no existe el tiempo. Las lámparas siempre están encendidas. Las sombras no se mueven, no se arrastran ni se esconden o alargan, simplemente están. La temperatura es la misma a cualquier hora del día.
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Lunar Park

Bret Easton Ellis, 2005

Le pregunté al escritor cómo se esconde algo que no está vivo.
Le pregunté al escritor cómo engañas a algo que no está vivo para que salga de su escondite.
Lo cual silenció momentáneamente al escritor. El silencio terminó por preocuparme.
El escritor se reactivo cuando me acerqué a la ventana de Sarah y bajé la vista hacia el seto y el gato descuartizado.
El escritor sugirió que fuéramos al cuarto de Robby.
[…]
La angustiosa teoría de Nadine Allen daba vueltas en el cuarto estéril.
La palabra «Neverland» empujó al escritor a mover el ratón.
El escritorio ocupó la pantalla
[…]
La palabra no era «Neverland».
La palabra era «Neverneverland».
Los chicos desaparecidos iban al País de Nunca Nunca Jamás.
El escritor me dijo que lo tecleara inmediatamente
[…]
El escritor, a mi lado, consideraba lo ocurrido, elaboraba teorías.
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Una isla sin mar

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Esta es la portada de Una isla sin mar.

Faltan 2 días.

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Río Blanco

Mario Heredia, 2008

Desde estas regiones, a más de cinco mil metros, he visto desgarrarse el cielo y sangrar día y noche, he visto tanta agua, tanto mar, nubes, asteroides, he visto tantas cosas… Puedo mirar abajo y escudriñar entre los inmensos pinos, álamos, hules y ceibas, entre la gasa de niebla, a cientos de almas que aparecen y desaparecen tras las puertas de sus casas, los portones de los hospitales, de las parroquias, bajo la tierra al final de un camino; salen y se pierden entre las calles, plazoletas y fuentes. Desde estas alturas he podido observar a los ángeles regordetes descender hasta las nubes y sonreír a todo lo que sucedía, he visto al sol iluminarme, y a la luna, y conocer a cada estrella y una vez, una sola vez, pude mirar el ojo de Dios.
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Nunca fui primera dama

Wendy Guerra, 2008.

Hago la maleta, son muy pocos días, veo la ropa que ha usado mi madre. Me pregunto qué nos compone, qué sensaciones tengo al ser esto que soy, que hemos sido nosotras al final de todo. Abro la maleta mientras rezo:
Trusas tendidas al sol, lágrimas negras, reverbero, chancletas en una conga triste, colorete, azul de metileno, batas de casa, huevos fritos, dolor y perdón, ropa de una amiga, ojos pintados con apuro, ropas enfundadas en el cuerpo criollo, cartas perdidas, pelo largo con rolos, agua de violetas, piel de violetas expuesta al sol, bronceador de mantequilla, carmín en los espejos, sandalias con arena, jarrito en el baño para lavarse, suspicacia, machismo leninismo, llanto tras el orgasmo, cosquillas con sexo, ¿Papi, tú me quieres?, inteligencia callada, descalzas cocinando entre apagones, piernas extendidas en el suelo después de limpiar, movilizadas, citadas, cabeza envuelta en pañuelo, ellas van marchando casi bailando en el pelotón, trabajando con la hija que juega a su lado. Radio Reloj informa mientras se maquilla, carcajada con tristeza, café con leche y pan con mantequilla, baño de flores blancas y cascarilla, inhalaciones de eucalipto, arroz con frijoles en la olla de presión, sentir, decir, estallar, parir en colectivo, sexo sobre literas, almohadillas sanitarias hechas en casa, locas académicas bailadoras, amas de casa filósofas, de que Van Van, adiós sobre el arroz, Penélope’s del Caribe, profundidad relajada, plátano maduro frito, campismo nudismo, la foto de los quince en blanco y negro, casarse en tres días, divorcio a la cubana, lágrimas risueñas, las flores de Ochun, deseo, deseo, deseos por cumplir, botas rusas, minifaldas guerrilleras, ardor y sal, simples oraciones bajo las sábanas de los discursos.
En la multitud somos únicas, primeras damas fundidas con la muchedumbre.

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